Le soleil pâle revient et les feuilles brunissent,
Ce qui était ne sera plus jamais vraiment,
Le fond est percé et l'eau coule avec malice,
L'automate sanguinolent tombe en glissant.
Autrefois, il marchait, courrait et ses plaies,
Pas vraiment refermées, commençaient à cicatriser,
La peur qui jamais ne meurt, s'était endormie,
Le bourgeonnement l'avait rétrécie.
L'épiphanie couleur d'or marque le début,
La République sanglante l'exode et le perdu.
Des plateaux déserts forment le décor,
Le fil fragilisé et frangé se dégarni,
Écrasé sous le poids des conquistadors,
Qui complotent pour voir l'automate refroidi.
